Написалово · и · нарисовалово

Москва, как много в этом, сейчас вырвет от нескончаемого потока грязи, безответственности, постоянной церебрально-половой неадекватности. Город, в котором так и не научились любить и прощать, а только лишь выплескивают желчь и замазывают ее свежим асфальтом, прямо по язвам, свежеразъеденным.


На меня непонимающе смотрят, отрицают мысли и считают почти каждое слово бредом, даже через крик нельзя достучаться до потаенных уголков рассудка и разумности, сокрытых в дремучих дебрях общемировых штампов, навязанных мнений людей, что каждый день получают весь этот мир только через носители, давно отгородившихся от мира всем, кроме ясности.


Нет, мир не сошел с ума, просто люди боятся: себя, честности, стремлений и мечтаний, боятся любить и быть любимыми, творить мир вокруг и рушить стены. Стоит всего лишь посмотреть вокруг и хоть раз отдаться всем радостям этого мира, а он за собой может оставить и пару вселенских тайн и долгожданное спокойствие, а может быть и счастье. Хотя зачем оно этим людям, им и так всего достаточно, и вранья, и нервотрепки, скрасить это все безнадежностью и стремлением копошиться, как в своем, так и в чужом, и ничего больше не будет нужно для эфемерного удовлетворения, до следующей порции дерьма.


Как? Как можно пытаться искать в жизни смысл, опираясь на фальшь и путаясь в собственных мыслях? Вот находят сотни истин, умудряются, втемяшивают их себе в головы с рождения, накидывают принципов сверху и все это называют личностью, как правило, жалкой, хоть и конструктивной, как детские кубики, только с большим выбором, таким же ограниченном, как и сами.


А если не хватает чего-то, и в душе тоска, и сердце колотит, что может быть проще придумывания проблемы? Раз и готово, и очередной примат уже метит в тебя еще теплым куском бессмысленной массы. Эмоционально получается, ничего не поделать, даже откликаемся и кидаем в ответ, если не опережаем, и всем весело, веселое метание какашек среди мартышек.


И все старательно читают и одевают очки, чтобы читать еще больше и делаться умными, смотрят на провокаторов или даже пытаются услышать умудренных — Кант или Диоген, Фрейд с Юнгом, да даже пошлый мистер Фриман, нахватывают знаний и засирают ими мозги, не в силах разобрать что там к чему, но усиленно кивающие и поддакивающие. А не пора ли остановиться, оглядеться, попуститься и разложить все по полкам? Просто понять, зачем тебе все это хранить на чердаке и как использовать? Ну уж точно не дерьмо метать. И не злословить. Не плести дешевые интриги ради собственного удовольствия, потом просясь к мамочке на ручки, потому что"ой, херни наделал«. А потом жаловаться и страдать, мучиться в иступлении и поисках очередной истины, приходя к одному — «а не метнуть ли вновь?».


Да хоть обметайтесь, лососи, я то пройду, спокойно, прибираясь за собой и, если будет выходить, за другими. Не хотите жить в этом — не сорите, ну или хотя бы прибирайте, как с раннего детства учат быту. Не знаете как? Никто не знает. А пробовали улыбаться, искренне, просто радуясь дню, вопреки всему?


Еще хотел написать про любовь, верность, дружбу и доброту, про честь, красоту. но вот что-то после вас только семиметровое лассо выходит и тянет блевать, спасибо за это, чего уж там. И простите, в вашем мире видимо так положено.

моих повехностей оттенки возобновили желтизну...
в глазах не гладь, а шторма красок буйство,
да режут звуки слух, как будто бы шестое чувство
и линий вижу не одну...
© 2010

стихи, блеать, такие стихи